В последнее время все мои попытки выдавить из себя какой-никакой связный текст опускаются до слезливо-сопливых историй о моей любви, описаний вида за окном и просто какого-то нытья. А ведь хочется взять себя в руки и говорить. Говорить о важном, о том, что меня тревожит и колышет, меня ведь волнует не только сёдзе направление.

Хочется - а не говорится. Слова не связываются в предложения, не получается твёрдо сформулировать свою мысль. Появились проблемы с грамотностью: "А как это пишется? А как это?" И если раньше, будь то год назад, читала хотя бы по книжке в месяц (ну иногда чаще), то сейчас... последнюю книжку я закончила в ноябре. "К югу от границы, на запад от солнца" Мураками я прочитала лихо и с удовольствием, а вот "Охота на овец" была встречена уже вяло и далеко не с таким рвением.

Что со мной происходит? На книжной полке девять непрочитанных книг(!), а каждый раз, когда у меня выдаётся свободный часик, я сажусь за вязание с маниакальным видом, вывязывая какие-то узоры на шапках, снудах и прочем.

А читать хочется. И я почти физически ощущаю, как тупею - потребность в книжных мирах ощущается очень ясно. Всё чаще ловлю себя на мысли, что надо бы почитать что-нибудь, но электронная книга всё равно сломана, а таскать с собой целую книгу - да ну-у-у...

В общем-то, друзья, деградирую. И с наслаждением вспоминаю август, когда у меня дошли руки до "Поющих в терновнике". Потрясающая книга. Читала за 3 захода с перерывами в полдня, потому что очень боялась погружаться в эту историю. Она была настолько красочной и полной чувств и эмоций, что я приходила в себя только поздно вечером, когда в сумерках носом почти утыкалась в шершавые страницы - лишь бы разобрать ещё страничку.

Дайте мне ещё таких историй, прошу!
Заглядываюсь на Жюля Верна, прочитала пару страничек, стоя у книжной полки - "Путешествие к центру Земли" меня затянуло.

Душа просит.