Ты ходишь по помещению, а вокруг тебя море. Тут море в закатных лучах солнца, тут днём, а там ночью. Есть Петербург, восточные страны, Венеция, Италия. И всё это - Айвазовский.

И ты проникаешься этой атмосферой, невероятно вдохновляющей на свершения, так проникаешься!

И В. рядом ходит с умным видом, вот только быстро сдаётся, занимая лавочку у стенки. А ты прислушиваешься к экскурсоводам и понимаешь, что вот так же ходила, когда была маленькой. Что изменилось-то? Дети всё те же, картины всё те же.

На улице холодно и снег идёт, между прочим. На белом пальто его не видно, а с куртки он соскальзывает, так что, гуляя по парку, вы ладошки друг другу греете и не замечаете этого явления природного. Спасибо, что не дождь - холодина такая и без него! По ногам дует, потому что глупая и платье надеваешь. Хотя В. говорит, что ты его дразнишь, и после так шепчет на ушко, что мурашки по коже.

Вечер был очень неплох, но мы оба понимаем, чего нам не хватает.
Но всё равно любуемся друг другом, улыбаемся, смеёмся.

Нам замечательно.